Voir de ses propres yeux. Contempler le soleil, une couleur, la plus belle. Suivre du regard sa main qui caresse. Effleurer à peine toucher du bout des doigts. Etreindre ceux qu’on aime. Les honorer, les sanctifier par sa virilité. Mais serais-je le seul, moi ou nous autres, peuple déshonoré, que les dieux ont bafoués, nous tournant le dos, encore et riant doucement de notre ruine. Je souffre, nous souffrons. Mais je serai pardonné. Je serai pardonné.